Viajar para Cuba é como realizar uma ideia longínqua, uma
possibilidade, um «talvez um dia». No entanto, a chegada a este país insular e
tudo o que passa a ser também um pouco nosso quando viajamos, há-se ser
sempre uma incógnita, um segredo a desvendar.
Na chegada a Havana, já de noite, sentimos a humidade de um
país tropical, a simpatia de quem nos espera pacientemente e as diferenças imediatas
de uma cultura incoerente que nos confunde e nos atrai, sempre em simultâneo.
Sentimos constantes antónimos na interacção com o país, com as pessoas. Este é o lugar onde as curiosidades são prementes e onde as constatações nos continuarão a faltar.
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| La Habana |
Estamos na América Latina, num país que se bateu pela liberdade
como tantos outros e que vangloria heróis em cada esquina, em cada outdoor ou pintura mural na mais remota
aldeia por onde passamos. É nisto que acreditam e pelo que sorriem.
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| Plaza de La Revolución, La Habana |
Contamos com ilusão cada momento que nos marcou nestes dias
em que quisemos conhecer Cuba.
A experiência de andar num táxi compartido, onde entram e saem pessoas do quotidiano a cada 2 minutos. Carro dos anos 50 orgulhosamente mantido das mais diversas formas, onde o improviso é rei. “Cierra la suave” – dizem-nos sempre que entras num Plymouth americano dos anos 50.
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| La Habana |
Abordam-te na rua sempre porque querem saber de onde és ou
só porque são jineteros que têm interesse
em levar-te para o paladar que mais lhe convém, mas a realidade é que sabem
dizer-te sem receio que és do país de Saramago.
Um destino altamente seguro onde acredito só um acaso te colocará numa situação de risco - “En Cuba, el único peligro es bailar Salsa.”
A música transpira nos poros desta ilha e os instrumentos aqui enobrecem melhor do que qualquer outra coisa a natureza daquela gente, sempre que emitem um som, uma nota.
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| El Malecón, La Habana |
Quisemos conhecer uma Cuba que tivesse mais para nos dar que
um ensolarado resort socialista para
estrangeiro ver. Foi na Playa Ancón que nos deixámos levar pelo azul turquesa
das águas do caribe e pela simplicidade dos cubanos que também a frequentam.
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| Playa Ancón |
A nossa ida a Trinidad não teria sentido se não nos
tivéssemos sentado na escadaria da Casa de La Música e pudéssemos apreciar
aqueles que dançam de cor ao som de música Salsa ou se não tivéssemos arriscado
a Casa de La Trova na companhia de um rum cubano.
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| Trinidad |
Viajar oferece-nos a felicidade de entendermos o que
realmente nos enriquece como pessoas. Conhecer
cada canto, até o mais inóspito… ou até mesmo partilhar o dia-a-dia de uma
família cubana ao escolheres ficar alojado numa casa particular… desenvolve em
ti a vontade de quereres sempre mais mas sobretudo engrandece a forma como vês
o outro e a maneira como encaras e desempenhas o teu papel enquanto ser humano, com os teus, no teu quotidiano.
«Tens
noventa anos. És velha, dolorida. Dizes-me que foste a mais bela
rapariga do teu tempo – e eu acredito. Não sabes ler. Tens as mãos
grossas e deformadas, os pés encortiçados. Carregaste à cabeça toneladas
de restolho e lenha, albufeiras de água. Viste nascer o sol todos os
dias. De todo o pão que amassaste se faria um banquete universal.
Criaste pessoas e gado, meteste os bácoros na tua própria cama quando o
frio ameaçava gelá-los. Contaste-me histórias de aparições e lobisomens,
velhas questões de família, um crime de morte. Trave da tua casa, lume
da tua lareira – sete vezes engravidaste, sete vezes deste à luz. Não
sabes nada do mundo. Não entendes de política, nem de economia, nem de
literatura, nem de filosofia, nem de religião. Herdaste umas centenas de
palavras práticas, um vocabulário elementar. Com isto viveste e vais
vivendo. És sensível às catástrofes e também aos casos de rua, aos
casamentos de princesas e ao roubo dos coelhos da vizinha. Tens grandes
ódios por motivos de que já perdeste a lembrança, grandes dedicações que
assentam em coisa nenhuma. Vives.
Para ti, a palavra Vietname é apenas um som bárbaro que não condiz com o teu círculo de légua e meia de raio. Da
fome sabes alguma coisa: já viste uma bandeira negra içada na torre da
igreja. (Contaste-me tu, ou terei sonhado que o contavas?) Transportas
contigo o teu pequeno casulo de interesses. E, no entanto, tens os olhos
claros e és alegre. O teu riso é como um foguete de cores. Como tu, não
vi rir ninguém. Estou diante de ti, e não entendo. Sou da tua carne e
do teu sangue, mas não entendo. Vieste a este mundo e não curaste de
saber o que é o mundo. Chegas ao fim da vida, e o mundo ainda é, para
ti, o que era quando nasceste: uma interrogação, um mistério
inacessível, uma coisa que não faz parte da tua herança: quinhentas
palavras, um quintal a que em cinco minutos se dá a volta, uma casa de
telha-vã e chão de barro. Aperto a tua mão calosa, passo a minha mão
pela tua face enrijada e pelos teus cabelos brancos, partidos pelo peso
dos carregos – e continuo a não entender. Foste bela, dizes, e bem vejo
que és inteligente. Por que foi então que te roubaram o mundo? Mas disto
talvez entenda eu, e dir-te-ia o como, o porquê e o quando se soubesse
escolher das minhas inumeráveis palavras as que tu pudesses compreender.
Já não vale a pena. O mundo continuará sem ti – e sem mim.
Não
teremos dito um ao outro o que mais importava. Não teremos realmente?
Eu não te terei dado, porque as minhas palavras não são as tuas, o mundo
que te era devido. Fico com esta culpa de que me não acusas – e isso
ainda é pior. Mas porquê, avó, porque te sentas tu na soleira da tua
porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada
sabes e por onde nunca viajarás, para o silêncio dos campos e das
árvores assombradas, e dizes, com a tranquila serenidade dos teus
noventa anos e o fogo da tua adolescência nunca perdida: “O mundo é tão
bonito, e eu tenho tanta pena de morrer!”. É isto que eu não entendo –
mas a culpa não é tua.»
José Saramago, in “Deste Mundo e do Outro" -
A Capital, 1968.
A Capital, 1968.
«Às vezes, tenho medo de estar a criar uma distância
insuperável entre mim e as pessoas que me são queridas. O perigo não é a
distância física, os milhares de quilómetros que muitas vezes nos separam, o
perigo é deixarmos de nos entender»
«Ocorreu-me que a chuva não respeitava a fronteira. Chovia dos
dois lados, ignorando os dramas e as mortes. Naquele momento, essa ideia
impressionou-me.»
«É tão fácil
comparar a vida com uma viagem. Faz tanto sentido.
Viagem ou
vida, chegamos sempre aqui. Como se estivéssemos no alto de uma montanha,
podemos olhar em volta. Aqui é o lugar onde tudo acontece. Há serenidade nesta
certeza.
Tens o dever livre de aproveitá-la.»
Tens o dever livre de aproveitá-la.»
in 'Dentro do Segredo - Uma viagem na Coreia do Norte' | José Luis Peixoto
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Quando te
permites ter certeza de que tens feito sempre tudo quanto podes para continuar.
Porque nada
é assim tão mais importante do que acreditar em ti, nada é mais forte e nada
que realmente valha a pena te vence, se continuares.
No dia em
que te cruzares com a desonestidade da cumplicidade e com a deslealdade
daqueles para quem tu foste transparente, vais entender de uma forma tão clara,
como este será apenas um de muitos momentos que ainda te esperam.
Mas são
estes os instantes que te fortalecem e que não te demovem nem retiram de ti a
contínua vontade de seguires esse caminho de temperamento seguro e ímpar, por
mais erros que também cometas.
Afinal de contas... perder-se também é caminho!
Afinal de contas... perder-se também é caminho!
De um Amor Morto De um amor morto fica Um pesado tempo quotidiano Onde os gestos se esbarram Ao longo do ano De um amor morto não fica Nenhuma memória O passado se rende O presente o devora E os navios do tempo Agudos e lentos O levam embora Pois um amor morto não deixa Em nós seu retrato De infinita demora É apenas um facto Que a eternidade ignora Sophia de Mello Breyner Andresen
«De aquellos azahares
desatados
por la luz de la luna,
de aquel
olor de amor
exasperado,
hundido en la fragancia
salió
del limonero el amarillo,
desde su planetario
bajaron a la tierra los limones.
¡Tierna mercadería!
Se llenaron las costas,
los mercados,
de luz, de oro
silvestre,
y abrimos
dos mitades
de milagro,
ácido congelado
que corría
desde los hemisferios
de una estrella,
y el licor más profundo
de la naturaleza,
intransferible, vivo,
irreductible
nació de la frescura
del limón,
de su casa fragante,
de su ácida, secreta simetría.
En el limón cortaron
los cuchillos
una pequeña
catedral,
el ábside escondido
abrió a la luz los ácidos vitrales
y en gotas
resbalaron los topacios,
los altares,
la fresca arquitectura.
Así, cuando tu mano
empuña el hemisferio
del cortado
limón sobre tu plato
un universo de oro
derramaste,
una
copa amarilla
con milagros,
uno de los pezones olorosos
del pecho de la tierra,
el rayo de la luz que se hizo fruta,
el fuego diminuto de un planeta.»
Pablo Neruda
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